La segretezza è il fondamento della tirannia. Non la forza, ma la segretezza e la censura. Quando un governo qualsiasi o una chiesa dicono alla gente: “Questo non lo devi leggere, questo non lo devi vedere, questo non lo devi conoscere”, il risultato è sempre e comunque tirannia, oppressione, non importa quanto siano sacri i motivi addotti. Ci vuole poca forza a governare un uomo bendato; al contrario, un uomo libero interiormente non può essere imbrigliato da nessuna forza avversa. Né il bastone né la bomba atomica possono avere ragione di lui: tutto quello che possono fare è ucciderlo.
Robert Anson Heinlein
L’enorme luminoso sole si era eclissato, ormai da un bel po’, dietro l’orizzonte del pianeta Makahimsha, il quarto pianeta del lontano sistema di Vega Minore. L’oscurità di una notte ancora in attesa del sorgere delle sue tre lune ne aveva preso il posto, lasciando filtrare attraverso le fenditure orizzontali della cortina bianca che oscillava lievemente davanti a lui, le note di un bel colore blu indaco insieme al soffio leggero della mite brezza della sera, proveniente dai monti che circondavano la valle lungo cui si stendevano le minuscole abitazioni del sito di Vajsha. L’uomo, che ventiquattrore prima vi era atterrato in una vicina base segreta, si accomodò sulla sedia e volse la testa, spostando lo sguardo affascinato dal movimento ipnotico della tenda posta sull’ingresso della dimora all’esile figura di Rayji Torn, il venerato sapiente di Vajsha che da qualche ora aveva accolto lo sconosciuto fiduciosamente in casa, invitandolo ad entrare e a liberarsi del largo mantello a falde ripiegate; richiesta a cui lui aveva opposto un inaspettato diniego, considerata la torrida temperatura della perenne estate di Makahimsha, a cui però l’anziano non aveva dato peso.
L’ospite si trovava ora davanti a uno spesso tavolo di legno, seduto su una sedia altrettanto rozza e solida. Rayji Torn, dopo le presentazioni ed i convenevoli scambiati in piedi sulla soglia di casa, lo aveva fatto accomodare alla sua tavola per dividere la cena, con la frugalità che usava con tutti i suoi visitatori.
L’uomo, che a Rayji Torn si era presentato col nome di Shawn Bess, ma che dai servizi segreti nell’intera galassia era segnalato come un’ombra dalle decine di identità diverse, aveva accettato l’invito a cena per ovvii motivi di dissimulazione. Adesso però che erano trascorse più di due ore, si stava proprio seccando delle elucubrazioni metafisiche con cui il vecchio aveva accompagnato tutta la cena, e non vedeva l’ora di portare a termine il lavoro per andarsene alla svelta. ‘Quanti si parlano addosso, credendo che gli altri certe cose non le sappiano e che non abbiano già fatto le loro scelte’, pensò. Questo era il fastidio più grande e inevitabile del suo lavoro: fingere di ascoltare interessato le chiacchiere dell’obiettivo, per agire poi fulmineo e indisturbato.
I due interlocutori si trovavano all’interno di una delle tipiche abitazioni del pianeta: la dimora era costituita da un unico ambiente, scavato in una pietra porosa e rossastra, con lo spazio articolato da alcuni paraventi di stoffa. Non esisteva una vera e propria porta di casa: quasi tutti gli alloggi del pianeta avevano sulla soglia d’ingresso una tenda, generalmente bianca, con tagli orizzontali che permettevano una maggiore areazione nel clima riarso del pianeta. Rayji Torn, a suo agio in quella casa come un passero in un nido, avvolto in un saio di morbida tela grezza, stava risciacquando con movimenti accurati le stoviglie del pasto frugale che aveva appena diviso con il visitatore; il quale, seduto su un cuscino imbottito da un confortevole strato di muschio, lo osservava perplesso mentre una musica armoniosa si diffondeva da un’invisibile sorgente sonora, come dalle viscere stesse del pianeta. Il vecchio Rayji, nei file di ricerca consegnatigli per la missione, era descritto come un pericoloso sovversivo per la sua guida e militanza in movimenti intergalattici di contestazione all’ordine imperiale e per la continua diffusione di idee pacifiste, autonomiste e ugualitarie, attraverso il suo lavoro di filosofo conosciuto in tutti pianeti centrali della galassia, tuttavia a lui sembrava ormai un ometto rifugiatosi stanco nella periferia dell’Impero, abbastanza innocuo, e pure noioso.
“Vede signor Shawn Bess, io mi sono sempre sforzato di coltivare un’estrema semplicità di vita…”, stava argomentando Rayji Torn che gli dava le spalle; il visitatore ormai coglieva solo a sprazzi il significato delle parole dell’altro, ma queste ultime gli suonarono interessanti e decise che a questo punto era venuto il momento di essere estremamente semplici.
Come se avesse colto un cambio d’umore da parte del suo ospite, il vecchio si interruppe; si voltò dall’acquaio scavato nella parete di fronte, in cui stava rimestando le stoviglie di legno, e da dietro le spesse lenti rotonde guardò nuovamente l’interlocutore che reagì allo sguardo con dissimulata impazienza, accennando appena ad un finto sorriso d’intesa. Rayji allora rivolse all’ospite un cenno amichevole domandando ironicamente: “In fondo non crede di aver fatto un viaggio un po’ troppo lungo dalla Terra, per sentire da me verità così banali?”
“Beh, in effetti sì. Eppure in numerose parti della galassia si parla tanto di lei e di come continui bene il suo compito, perfino ai limiti dell’Impero. Anche ad alti livelli”, rispose Shawn Bess con tono sarcastico, per ribattere all’ironia gratuita dell’altro. Rayji Torn se ne avvide ma continuò facendo finta di nulla: “Mi ricordo bene della Terra: vi ho soggiornato a lungo parecchi anni fa durante la mia precedente missione spirituale. È uno strano posto, dove per molti millenni gli uomini più saggi hanno detto cose tanto semplici e vere da non essere mai creduti; quando non sono stati in vari modi eliminati.” S’interruppe e sorrise garbatamente all’altro che rimase zitto e impassibile. “Crede che abbia molte cose da aggiungere? Qui ho trovato pace e serenità. Vivo in una accogliente casa di roccia, con un pozzo d’acqua limpida a poca distanza. Possiedo un telaio col quale tesso con le mie mani la stoffa per le mie necessità, e provo piacere nell’immaginare chi sarà il prossimo essere umano o extra umano che oltrepasserà quella tenda, talmente sono sicuro di non avere nulla da temere, in questo luogo adattatosi a me quanto io mi sono adattato facilmente ad esso. Si guardi intorno: anche quella cortina bianca, che prima tanto l’affascinava, l’ho fatta io, con le mie mani. Quali altre risposte le potrei dare?”
“Venerabile Rayji Torn” chiarì l’interlocutore, “io non cerco mai risposte a domande che non hanno alcun senso per me. Il modo con cui lei percorre la sua via e cerca di indirizzare quella degli altri, proprio non mi riguarda. Una via è soltanto una via. Ciascuno segue la propria. Comunque la cena è stata gradevole, anche se ho sentito la mancanza di un piatto di carne, e di un po’ di alcol e di fumo; ma pazienza: dovrò aggiungere a tutte le sue buone abitudini, anche quella di essere un salutista. Sono millenni che esiste questa pratica, ma l’età media della vita non si è innalzata di un’acca, perché ci sono anche altre ragioni per cui si muore.”
A questo punto Shawn Bess si mise a frugare nella falda più grande del mantello, che fungeva da tasca. Notandolo, il vegliardo protese una mano agitandola in un gesto di rifiuto e ribadì: “La prego signor Shawn Bess, non mi sottoponga ulteriori richieste di alti dignitari terrestri che perorerebbero un mio eventuale ritorno sulla Terra, per risolvere le loro tristi beghe politiche e di potere, con la scusa della rettitudine della mia persona. Quel mondo è ormai troppo complicato e lontano per me.”
“No. Assolutamente no”, rispose calmo il visitatore. “Stavo solo cercando questo”. Così dicendo estrasse un piccolo fulminatore e, puntandolo direttamente alla fronte di Rayji Torn, lo scaricò alla massima energia.
La testa calva del vecchio esplose all’altezza degli occhiali e frammenti di osso e materia grigia schizzarono nell’acquaio, arrossando le stoviglie e la parete retrostante. Shawn Bess pensò, con professionale disappunto per l’eccessiva facilità del lavoro, che l’ometto era stato troppo tempo lontano dalla Terra per sapere di che pasta fossero fatti davvero i terrestri: era sempre stato preferibile prevenire il diffondersi di idee pericolose grazie all’opera di uomini solitari e inafferrabili come lui. Tutti i Regni dell’Impero, segretamente e nelle regioni galattiche più lontane, mandavano i Perlustratori come lui a scovare i sobillatori più nocivi, che venivano eliminati tutti nello stesso inesorabile modo. Shawn Bess, o comunque si chiamasse, vi aveva però introdotto una piccola gentile variante, tanto che i suoi colleghi lo chiamavano «Il Fiorista».
Sollevò da una nicchia di roccia il vaso con il mazzo di fiori che aveva donato a Rayji Torn, quando si era presentato sulla soglia di casa. Lo posò sul tavolo e ne trasse un fiore giallo simile ad un minuscolo tulipano che intinse come un biscotto nel cranio scoperchiato della vittima. Lo avvolse in un foglio sterilizzatore e lo ripose nella falda del manto, insieme al fulminatore. L’esame del DNA avrebbe provato l’identità del morto necessaria per intascare la taglia e lui, per un po’, se la sarebbe spassata sulla Terra che restava proprio un bel posto per gente come lui, checché se ne dicesse.
Fino alla prossima Perlustrazione. Di matti idealisti troppo loquaci ce ne sarebbero sempre stati in giro. E sempre ci sarebbero stati quelli a cui davano troppo fastidio, disposti a pagare bene quelli come lui per eliminare il problema.
Shawn Bess raccolse dal suolo il cuscino di muschio che col trambusto era caduto dalla sedia. Inchinandosi si accorse che il lembo inferiore della tenda era stato colpito da uno spruzzo di sangue, che ne aveva compromesso il candore. Istintivamente prese il vaso sul tavolo e ne gettò il contenuto sulla macchia. Chissà se quella poca acqua sarebbe bastata a lavarla via?
Strinse forte intorno ai fianchi la cintura del mantello per non rischiare di perdere nulla. Poi, scostando con cautela la tenda e i fiori sparsi per terra, uscì dal tugurio avviandosi sulla pista deserta verso la base segreta, nella notte rischiarata adesso dalle tre piccole lune e dalla musica che tuttora proveniva dall’interno, al di là della cortina bianca.
Enrico Smith
17 maggio 2015
Il racconto è stato ispirato dalla fotografia “Waves” di Eugenio Smith
The white curtain
“Secrecy is the keystone of all tyranny. Not force, but secrecy … [sic] censorship. When any government, or any church for that matter, undertakes to say to its subjects, ‘This you may not read, this you must not see, this you are forbidden to know,’ the end result is tyranny and oppression, no matter how holy the motives. Mighty little force is needed to control a man whose mind has been hoodwinked; contrariwise, no amount of force can control a free man, a man whose mind is free. No, not the rack, not fission bombs, not anything —you can’t conquer a free man; the most you can do is kill him.” Robert Anson Heinlein
It has been some time since the huge bright sun had been eclipsed behind the horizon of the planet Makahimsha, the fourth planet in the distant Vega Minor system. The darkness of night still waiting for the rising of its three moons had taken its place, filtering — through the horizontal slots of the white curtain that swaying slightly in front of him — the notes of a beautiful indigo blue color with the light breath of mild evening breeze coming from the mountains surrounding the valley along which lay the tiny dwellings site Vajsha. The man who had landed in a nearby secret base 24 hours before, sat in his chair and turned his head, moving his eyes fascinated by the hypnotic movement of the tent placed on the entrance of the house, to the slender figure of Rayji Torn, the revered wise Vajsha that had welcomed the stranger confidently at home, inviting him to come in and to get rid of the large cloak — request to which the visitor had opposed an unexpected denial, despite the hot temperature of the perennial summer Makahimsha; however, the old man had not considered it much .
The guest was now in front of a thick wooden table, sitting in a chair just as rough and solid. Rayji Torn, after the usual introductions and pleasantries in the doorway of the house, had invited him at his table to share dinner with the frugality he used with all its visitors.
The man, who had introduced himself to Rayji Torn as Shawn Bess – though he was known by the secret services in the whole galaxy as a shadow with dozens of different identities — had accepted an invitation to dinner for obvious reasons of concealment. After more than two hours, he was fed up with those metaphysical speculations the old man had accompanied the whole dinner with, and he could not wait to finish the job and go away. ‘So many people keep talking over and over, believing they are able to educate and help the others in their choices’, he thought. This was the largest and inevitable discomfort of his work: pretending to listen to the speaker in order to act undisturbed and out of the blue.
The two were located within one of the typical houses of the planet: the dwelling consisted of one room, dug in a porous and reddish stone, with the open space organized by some screens of cloth. There was no real front door: almost all the accommodations of the planet had a curtain in the doorway entrance: it was usually white, with horizontal cuts for greater ventilation in the arid climate of the planet. Rayji Torn, at ease in that house like a bird in a nest, wrapped in a robe of soft baize, was rinsing the dishes of the frugal meal he had just shared with the visitor with accurate movements; the guest, sitting on a cushion of a comfortable layer of moss, was watching him perplexed while a harmonious music wafted from an invisible source of sound, as it was coming from the planet bowels. The old Rayji – according to the given mission file — was described as a dangerous subversive for his leadership and militancy in intergalactic protest movements against the imperial order and for his continued spreading of pacifist, autonomist and egalitarian ideas, through its work of philosopher known in all the planets in the galaxy core; though, he looked like a tired little man who sheltered in the outskirts of the Empire, harmless, and even boring.
“You see Mr. Shawn Bess, I have always endeavored to cultivate an extreme simplicity of life …”, Rayji Torn was arguing, giving his back to the guest; the visitor now was catching only part of the meaning of his words, but the latter ones sounded interesting and he decided that at this point it was time to be extremely simple.
As if he had caught a mood change in his host, the old man stopped; he turned from the sink dug in the front wall, where the dishes of wood were stirring, and from behind the thick lenses looked round again at the guest, who responded to the eye with concealed impatience, nodding just a fake smile in agreement. Rayji then gave him a friendly nod asking ironically: “Don`t you think you made a long trip from the Earth, just to listen to such trivial truth from me ?”
“Well, actually, yes. Yet in many parts of the galaxy they are talking about you and your continuous good job, all over the Empire. Even in the highest circles” said Shawn Bess sarcastically, to retort to his sharp irony. Rayji Torn noticed it but kept pretending: “I remember the Earth well: I stayed there for a long time, during my previous spiritual mission. It’s a strange place, where for many centuries the wisest men have said things too simple and true to be believed; and sometimes they were eliminated in various ways.” He paused and smiled politely while the other remained silent and impassive. “Do you think I have more to add? Here I have found peace and serenity. I live in a cozy house of rock, with a well of clear water nearby. I have a loom to weave the cloth for my needs, and I feel pleasure in imagining the next human or non human entering through the tent. I’m sure he has nothing to fear, in this place has adapted to me as I got used to it easily. Look around: I also made the white curtain, that fascinated you, with my hands. Which other answers could I give ?”
“Venerable Rayji Torn” the other stated “I do not look for answers to questions that do not make sense to me. I am not interested in the way you run your life and try to lead those of others. Each of us lives his way. However dinner was pleasant, although I felt the lack of a meat dish, and of a bit of alcohol and smoking; but never mind: I will have to add to all his good habits that of being a health-conscious. This kind of practice is popular for thousands of years but the average age of life has increased by one iota, as there are also other reasons why people die.”
Shawn Bess began to rummage in the aquifer’s largest cloak, which served as a pocket. Noticing it, the old man reached out a shaking hand in a gesture of refusal and insisted: “Please Mr. Shawn Bess, do not submit further requests from terrestrial dignitaries for my eventual return to Earth, to resolve their political wrangling and sad power, under the guise of my righteousness. That world is now too complex and too far for me.”
“Absolutely” replied the visitor calmly. “I was just looking for this.” In the meantime, he pulled out a small blaster and, pointing it directly at the front of Rayji Torn, he dumped it at maximum power.
The bald head of the old exploded up at the glasses and fragments of bone and gray matter spattered in the sink, reddening the dishes and the wall behind. Shawn Bess thought, with professional disappointment for excessive ease of work, that the little man had been too long away from the Earth to know the real nature of the terrestrial: it has been always preferable to prevent the spread of dangerous ideas thanks to the job of elusive and lonely men like him. All the kingdoms of the Empire, secretly and in distant galactic regions, sent scouts like him to find the most dangerous troublemakers, who were all eliminated in the same inexorable way. Shawn Bess – or whatever was his real name – had introduced a little gentle variation in his job, so that his colleagues called him “The Florist”.
He lifted from a niche of rock the vase with the bouquet of flowers he had given to Rayji Torn, when he showed up on the doorstep. He laid it on the table and pulled out a yellow flower like a tiny tulip which he dipped like a biscuit in the victim’s uncovered skull. He wrapped it in a sheet and placed it in the sterilizer flap surface, along with the blaster. The DNA test would have confirmed the identity of the dead needed to get the reward and be able to have a good time on Earth, still a nice place for people like him, whatever they may say.
To the next patrol: there would always be crazy talkative idealists. And there would always be those who are bothered by them, so much to be ready and pay people like him to eliminate the problem.
Shawn Bess picked up the cushion of moss from the ground — with the hustle and bustle it had fallen out of his chair. Bowing he noticed that the lower edge of the tent had been hit by a spray of blood, which had damaged its whiteness. Instinctively he took the vase on the table and threw the contents on the spot. ‘I wonder if this little water would be enough to wash it away’.
He squeezed around his waist belt of the coat to avoid the risk of losing anything. Then, gently pushing aside the curtain and the flowers scattered on the ground, he came out of the hovel heading for the deserted runway to the secret base, now in the night lit by three small moons. The music was still coming from within, beyond the white curtain.
Enrico Smith
The story was inspired by Eugenio Smith`s photography “Waves”
Translated by Maria Benimeo