Sembrava un sole. Però brillava soltanto di luce riflessa, quella luna piena là in alto che illuminava la sua giovane capigliatura, arruffata dal vento della corsa notturna nell’auto scoperta. In quel momento si sentiva felice e orgoglioso di tante cose, ma soprattutto del modo fraudolento e geniale con cui aveva affossato la carriera del suo migliore ex amico, e di come stava tirando il collo al motore della sua cabriolet nuova fiammante. Poi la velocità, l’aria della notte mite, la strada deserta, il bagliore profondo dei fari, lo sfavillio del cielo notturno e le cime degli alberi ai lati della strada che sfrecciavano ai margini del suo campo visivo, la musica dei Pink Floyd in sottofondo: tutto contribuiva alla sua esaltazione. E una bustina di polvere bianca nel taschino del blazer blu.
Aveva spento il cellulare, perché non voleva che qualcuno gli rompesse le palle in mezzo a quell’incanto. Il benzinaio che gli aveva riempito il serbatoio una decina di miglia prima, aveva su per giù la sua stessa età e lo sguardo pieno d’ammirazione. Chissà se quel piccolo bastardo aveva fiutato invidioso la pelle dei sedili o l’odore della polverina? Scoppiò in una risata cinica. «Datti da fare, scemo, se mi vuoi emulare!» urlò nel silenzio della notte. Fu allora che vide… il Lato Oscuro della Luna stagliarsi nel retrovisore, con la faccia di due fari che gli ghignavano dietro, abbastanza vicini da abbagliarlo. È ora di tirare su ancora un po’ di quella roba e fargli mangiare un po’ di polvere a quello stronzo!.
Schiacciò con veemenza il pedale e accelerò di nuovo. La mano destra lasciò il volante e affondò nel taschino. Merda! Dov’è andata a finire?. Le sue dita avevano artigliato qualcosa, ma non quella bustina bianca che si aspettavano. La mano destra frugò allora precipitosamente in tutte le tasche; poi ritornò nel taschino e portò davanti ai suoi occhi uno stupido biglietto. «Tra poco farai boom! La roba ce l’ho tutta io. Tu goditi il resto della serata. Il tuo ex amico John», c’era scritto in una grafia grande e perfettamente leggibile al chiarore del plenilunio.
Lui tornò a guardare la faccia della Luna che adesso sembrava proprio sfotterlo, sempre più grande, sopra a quei due fari maledetti che gli si erano avvicinati ancora di più, incollandoglisi dietro e che stavano per sorpassarlo ad una velocità persino maggiore della sua. Chi me l’ha sostituita? Quando?. Istintivamente guardò in alto, ancora verso la Luna. Una normalissima luna.
Come quella che aveva intravisto dal finestrino del bagno della stazione di servizio, quando aveva lasciato la macchina incustodita per alcuni minuti, con la giacca sul sedile, e aveva sentito il telefono squillare all’interno del negozio e l’inserviente correre a rispondere immediatamente. Troppo immediatamente.
Tornò con lo sguardo sulla strada, quando ormai però era troppo tardi per poter evitare lo scontro: nel frattempo un gigantesco Hummer l’aveva affiancato, speronando con una violenta sterzata la sua leggera auto sportiva. La macchina sussultò e poi scartò rovinosamente di lato, ribaltandosi più volte come un fuscello mentre proseguiva la sua corsa. La lama del guardrail sfondò il parabrezza maciullandogli il viso, prima di decapitarlo. Mentre chiudeva gli occhi all’eco dello schianto, fu assalito da un ultimo dubbio idiota e si chiese se lui avesse mai veramentecapito la musica dei Pink Floyd.
L’Hummer era sparito nelle tenebre e, accanto all’auto distrutta, un biglietto era rimasto sull’asfalto, insieme ad un rigagnolo di benzina e ad una striscia di sangue che si spandevano rapidamente. Per miglia e miglia nella serenità della notte, a parte il frusciare della vegetazione, non si udiva nessun altro rumore all’intorno. Men che meno quello di qualche sirena della polizia.
E fu tutto.
Enrico Smith
21 gennaio 2014
Il racconto è stato ispirato dalla fotografia “RUN#01” di Eugenio Smith
The Dark Side of the Moon
He looked like a sun. But he was shining only by the reflected light: the full moon up there was lighting his young hair; the wind of the night race in the convertible car had ruffled it. Just then he felt happy and proud of many things, but above all for the trickish and ingenious way in which he had broken the career of his former best friend, and as he was pulling the engine of his shiny new convertible. Then there came the speed, the mild night air, the empty street, the deep glow of the headlights, the sparkle of the night sky and the tops of the trees on the roadside darting at the edge of his field of vision, the music of Pink Floyd in the background: every detail contributed to its excitement. Together to a bag of white powder in the pocket of his blue blazer.
He had turned off the phone because he did not want someone piss him around in the middle of that enchantment. The attendant, who had filled the tank about ten miles before, had more or less the same age and he was gazing at him admiringly. That little envious bastard could have possibly smelled the leather seats or the powder – he thought. He burst into a cynical laugh. “Hard work, stupid, if I want to be like me!” He screamed into the silence of the night. It was then that he saw … the Dark Side of the Moon silhouetted in the rearview mirror, with the face of two grinning car headlights, close enough to dazzle. It’s time to snort some more of that stuff and let that asshole eat a little dust.
He pressed the accelerator and sped again vehemently. The right hand left the steering wheel and dug in his pocket. “Shit! Where the hell is it?” His fingers had clawed something, but not the expected white sachet. The right hand then hastily fumbled in all his pockets, then back in his pocket and brought a stupid ticket in sight. “Soon you’ll boom! I’ve got all the stuff with me. Enjoy the rest of the evening. Your ex-friend John.” It was written in a large handwriting that was perfectly legible in the glow of the full moon.
He looked back at the face of the Moon, which now seemed to tease him, getting bigger, over those two damned headlights that were even closer, stuck behind; they were going to overcome him at a speed even greater than his. “Who has replaced the stuff? When?” Instinctively, he looked up again towards the Moon, an ordinary moon.
It was like the one he had glimpsed from the window of the gas station toilet, when he had left the car unattended for a few minutes, leaving his jacket on the seat. He heard the phone ringing inside the store and the attendant rushed to answer. Too fast.
He returned his eyes on the road, too late to avoid the collision: in the meantime a gigantic Hummer had joined him, ramming with a violent turning his light sports car. The car jerked to the side and swerved aside, overturning several times like a twig while running. The blade of the guardrail smashed the windscreen, defaced him and beheaded him. As he closed his eyes at the echo of the crash, he was taken by an idiot last doubt and wondered if he’d ever really understood Pink Floyd’s music.
The Hummer had disappeared in the darkness, and beside the destroyed car a note was left on the asphalt, along with a trickle of petrol and a trail of blood that were spreading rapidly. For miles and miles in the serenity of the night, except for the rustling of vegetation, you could not hear any other noise around. Let alone a police siren.
And that was it.
Enrico Smith The story was inspired by the photograph “RUN # 01” by Eugenio Smith
Translation by Maria Benimeo